Искуситель

Он любит гулять по ночам. Появляется часов после двух, когда город затихает даже летом. Запах остывающего асфальта и тишина. Редкие пьяные компании слышно издалека. Морщась от их нетрезвых выкриков и смеха, он прячется в подворотнях и пережидает, пока загулявшие с непременным веселым матом идут мимо.
- Слышь, нормально посидели?
- В натуре, блин! Что еще надо.
- Отлить бы...
- Ага.
«Уроды», - думает он. – «Все вы - пьяные уроды. Отбросы. Биомусор. Устал я…».
Дальше улицы принадлежат только ему. Патрульные машины медленно проезжают мимо – он трезв и одет неброско, никакого интереса. Его видят – и не замечают, так лучше для всех. Прежде всего, для него самого.
Прогулки длятся часами. Бесцельно и небыстро он идет привычным маршрутом. Ни за чем и - никуда. Обычно до вокзала, не стремясь, однако, выходить на саму площадь. Там всегда яркий свет и всегда кто-то есть: проститутки, приезжие, таксисты. Они мешают ему наслаждаться ночью. А потом – пора обратно домой. Обычно в это время кончаются и взятые с собой сигареты.