Не юноша неполных двадцати лет, а биоробот какой-то. Посланец с планеты вечного порядка.
Правда, по самому Игорю это сейчас не скажешь: волосы растрёпаны, отглаженная с утра майка вся в пятнах от пролитого чая, и лежит он на этом самом покрывале, сжимая телефон, в джинсах и даже в кроссовках! Кружка недопитая на столе тоже в глаза бросается.
- привет бро не бойся не спам могу подогнать тебе крутое приложение всё бесплатно скажи чёндь не молчи
В сети. Абонент в сети. Аватарка с широкой улыбкой - любимая фотография хозяина.
Вот это Игорь и рассматривает, напрочь отбросив мысли о порядке в комнате. Дикость, но мессидж от Данилы. От друга Данилы, которого он знает сколько себя - месяц разницы в возрасте. Выросли рядом. Лучший и пожалуй единственный его друг.
Был.
Месяца не прошло, как Игорь... Тяжёлая это тема, но вот так - был на его похоронах. Точно Данька - сбившая его машина раздробила грудь, снесла ноги, но почти не тронула голову. Так и лежал он в гробу, укрытый до шеи какими-то тряпками, странно осунувшийся, с восковым лицом, но вполне узнаваемый.
Телефон Данилы превратился в горку обломков сразу, лежал в кармане джинсов. Ноутбук тётя Наташа отдала Игорю - вроде, примета какая-то, вещи раздать друзьям. Так и лежит в шкафу. Больше гаджетов у погибшего не было, жили они небогато.
Взломать аккаунт не проблема, но на чём его было ломать? Да и зачем - напугать вот сейчас Игоря или кого-то ещё из друзей? Как есть бред. И пишет ведь, главное, строго в Данькином стиле - без знаков препинания и прочих больших букв.
- Данила? - набрал Игорь. Подержал палец над "отправить", потом нажал.
- чё ты как неродной бро да я конешн времени мало прога нужна
Пауза. Потом всё-таки:
- ?
И сразу:
- ;)
Блин, точно как он пишет. Вот всё - один в один. Игорь почувствовал, как по спине будто скользнула льдинка - от шеи и вниз.
- Как ты это делаешь? - аккуратно набрал он. В ответ на экране побежали точки - мол, абонент, пишет. Набирает, старается, не останавливается.
- неважно бро да нет мало времени бери прогу
- Ок.
В ответ мгновенно прилетел файл. Непонятная архивированная штука, название из одних цифр. Получи Игорь это от кого угодно, стёр бы. Да ещё и отправителя в бан, чтобы вирусы не слал. А здесь как быть?
Абонент был в сети минуту назад.
Две минуты назад.
Игорь отключил экран и бросил трубку на покрывало. Что это было?
Первым делом он проверил шкаф: разумеется, ноутбук так и лежит, куда сунул. Походил по комнате, потом, опомнившись, всё-таки разулся и отнёс кроссовки в прихожую. Скинул майку в мокрых пятнах и отнёс её в корзину в ванной.
В голове было пусто. Никаких идей. Какая-то подстава? И для этого ломать аккаунт покойника? Опять же вопрос - мессенджер привязан к симке, а телефон разбит. Игорь добежал до телефона и набрал номер Данилы. Разумеется - вне зоны доступа. Туда звонить люди пока не научились, а вот обратно... Видимо есть способ.
Да нет же, чушь. Ладно. Потереть приложение никогда не поздно. В крайнем случае, скинет трубку до заводских настроек, не первый раз.
Скучный белый квадрат с красной точкой посередине. Так любят обозначать в google play диктофоны и прочую служебную фигню. Ровное синее поле, "Введите имя и фамилию". Две белые полоски - под одно и другое.
Так ты, да? Хорошо.
Даниил Северцев.
"Введите дату рождения в формате ДД/ММ/ГГГГ".
Да и пожалуйста. 04.11.1998.
Крутящееся колёсико, как обычно. Символ ожидания загрузки как штурвал невидимого корабля.
"Запрос некорректен. Данный человек умер. Смерть в результате ДТП 16.08.2018".
Надо же, какая умная база данных. Только что за польза от эдакой ерунды?
"Введите имя и фамилию".
Ок. Игорь Машеров. 17.10.1998. Что скажешь?
"Информация недоступна по этическим причинам". Понятненько, прога крута как варёные яйца. Смысл в ней только какой?
"Если вы хотите получать уведомления, зайдите в настройки".
Всю жизнь мечтал. Ладно, надо разобраться до конца. Настройки. Уведомления. Интересное кино!
- массовые катастрофы
- местные насильственные смерти
- друзья и знакомые (все причины)
- близкие родственники (все причины)
Возле каждого пункта квадраты - хочешь поставь галочку, хочешь - нет. Привычная тема, сейчас везде так. Имитация выбора.
Игорь ткнул все четыре квадрата. По-прежнему ничего толком не ясно, но программа чем-то притягивала. В основном, обстоятельствами появления. Это типа оракул - кто, когда и от чего? Или же новейшая эмчеэсовская фишка для оповещения о смертях и катастрофах? Просто база данных?
Поверх программы всплыло окно переписки с Викой и на ближайший час Игорь позабыл обо всём. Вика - это... Даже не сказать точно, кто она для него. Вся жизнь. Весь смысл происходящего, как оно и бывает не только в девятнадцать, но и гораздо позже.
С работы пришла мать, заглянула, пошла греметь посудой на кухне. Позже подошёл отец. Ровно зажурчал телевизор за стеной, пару раз кто-то звонил на отцовский мобильник. Обычная размеренная картина вечера дома, где всё хорошо.
Программа напомнила о себе ночью. Игорь проснулся от света экрана валявшейся на тумбочке трубки, потом от странного щелчка - видимо, так настроен звук уведомления, он и не посмотрел в опции.
"Через час ДТП на перекрёстке улиц Свободы и Панфилова. Двое погибших, девушка 18 лет и мужчина 51 года".
Игорь тупо глянул на полоску уведомлений, где часы: три шестнадцать. Дичь какая-то... Отключил телефон и снова провалился в сон. Завтра ко второй паре, не проспать бы.
С утра программа исправно сообщила о смерти неведомой бабульки 82 лет на Некрасова (толкнет сосед, упадёт и умрёт), разбившемся мотоциклисте (17 лет, превышение скорости) и пьяной драке (28 лет, мужчина, ударят бутылкой по голове). Всё в будущем времени: через час, два, не больше.
Пока Игорь ехал в автобусе в университет, ему пришло в голову полистать местную ленту новостей. Да, ночная авария на перекрёстке Свободы и Панфилова - в топе. Двое погибших. Подробности выясняются. Будем держать в курсе событий.
В этот момент ему стало страшно. Даже Викино сообщение осталось непрочитанным. Игоря колотила дрожь, словно он внезапно замёрз - выглянул из дома в шортах, а за дверью минус тридцать и метель. Он чувствовал, как немеют щёки, уши щиплет холодом, отнимаются кончики пальцев.
Он не помнил, как вышел из автобуса - хорошо хоть, что на своей остановке. Ему было холодно и страшно, он понял, что в руки ему попала не просто чья-то глупая шутка или база данных, а ключ к чужим тайнам, из которых смерть - важнейшая.
Первой мыслью было стереть программу к чертям и забыть о ней навсегда. Он уже протянул руку к трубке, как она сообщила об убийстве. "Бытовая ссора, ножевое ранение. Женщина, 37 лет, улица Академика Басова. Через час".
Позвонить в полицию? Скажут, псих. Потом ещё и статью за ложный вызов - только так.
Сложившаяся за двадцать лет картина мира резко накренилась. Словно гвоздь, на котором всё держалось, слегка вылез из стены. Посоветоваться? Да с кем... Все решат, что переучился, вот и глючит. Был бы жив Данька... А вот, кстати, не попробовать ли.
Абонент был в сети восемнадцать часов назад.
- Данила, если ты меня читаешь, что мне делать? Прога сообщает о смертях, кого предупредить, посоветуй!!!
Молодец. Написал покойнику и ждёшь ответ? Да, на самом деле лечиться, это любой скажет.
Игорь поднял голову и понял, что сидит за столиком в кафе своего корпуса. Когда зашёл - неведомо. Тем более непонятно, когда успел купить чай и пирожное. Неладное что-то с головой. Ко второй паре он безнадежно опоздал, да и не важно это. В пластике стола отражались лампы над головой. Казалось, что мир вокруг весь сияет мертвым диодным светом. "Холодный белый" - так, кажется?
Телефон зазвонил. Вика. Ну да, девять непрочитанных - это повод поругаться, но и говорить с ней он не в состоянии. Отключил звук и тупо смотрел на экран.
- я не знаю бро делай как знаешь сложная тема не подскажу не могу прости
Окно мессенджера. Данила. Чёрт знает что. Вика устала и отключилась.
Кто-то проходил мимо. Кажется, кто-то здоровался. Игорь машинально отвечал, но спроси его - с кем говорил, - пожмет плечами. С кем-то.
Надо как-то применить свои неожиданные знания. Предотвратить чужие смерти - ведь он знает о них заранее!
Проходившая мимо однокурсница шарахнулась в сторону: Машеров спятил, похоже. Стоит, упёрся руками в стол, глядит в выключенную трубку и орёт что-то. Она фыркнула и пошла дальше: Игорь никогда ей не нравился. Слишком простой и какой-то... скучный.
- Алло, полиция? Добрый день. Да зачем мне представляться?! Запишите: улица Ба-со-ва. Да-да, академика Басова. Готовится убийство женщины, тридцать семь... Да не знаю я, какой дом. Езжайте, проверьте! Это серьезно, я не... Вашу ж мать.
Игорь бросил телефон на столик, едва не сбив чай. Бросили трубку. А когда произойдёт, начнут искать - но не убийцу, а его, дурака. Откуда знал, да почему... Не надо было звонить.
Снова Вика. Чёрт, она психанет, но никаких сил с ней сейчас говорить нет.
Ох, а вот кстати... Или не стоит? Нет. Надо.
Виктория Ванштейн. Да. 04.07.1999. Ок.
"Смерть от естественных причин, 31.08.2081".
Круто... Но хотя бы за неё можно быть спокойным. Впереди уйма времени.
Игорь быстро допил остывший чай, бросил в сумку мобильник и побежал к выходу из кафе. Однокурсница, уже поделившаяся с подружками подробностями внезапного безумия, проводила его тяжёлым взглядом в спину.
Улица Басова тянулась от кольца, памятника генералу Артюхову, влево. И оказалась неожиданно длинной - Игорь и бывал-то здесь всего раз пять, давненько, чтобы запомнить: двенадцать остановок. Плюс конечная. Он ехал и ехал, глядя в окно на дома - то серые, ещё советские, то посвежее - кирпичные, с фигурными балконами, цветным остеклением, усыпанные коробками кондиционеров.
На всем протяжении улицы можно смело было поубивать несколько десятков тысяч женщин. Ножами, топорами, да хоть поленом по голове - не зная адреса, искать было нечего и некого. Правильно менты трубку бросили - как есть он дурак.
На конечной Игорь поглазел на мусорку, разбитую дорогу к нелепо торчавшему вдалеке одинокому новому дому, на магазины. Ничего достойного внимания. Дождался, пока водитель перекурит и сел на тот же автобус обратно. Час давно миновал, неведомую тётку уже зарезали, так что ловить здесь было нечего.
- Вика, солнышко... Ну хватит, тут и так чёрти что... Прости, не мог. Да, с утра... Давай не будем ругаться, я же тебя...
Да... Ну что, следовало ожидать. Сказала, чтобы не звонил. Срочно цветы и к ней, иначе он себе этого не простит.
Щёлк. "Категория близкие родственники".
Проклятая программа, она его со свету сживет быстрее, чем тех, о ком сообщает!
Да. Просмотр категории. Да.
"Машерова Елена Леонидовна, 49 лет, мать временного владельца приложения. Несчастный случай возле дома. Через...".
Экран погас. Игорь тряхнул телефон. Ещё раз. Да он же просто забыл его кинуть на зарядку вечером, всего-навсего! И теперь что? Куда?! Быстрее домой! Подождать маму, перехватить у подъезда. Нет, возле арки. И стоять, ждать, не пустить её к дому!
Он выскочил из автобуса, едва не зацепившись сумкой. Выбежал на дорогу и начал ловить такси. Как на зло, раскрашенные машины были заняты, а частники не рисковали тормозить возле диковато размахивавшего руками парня. Он попытался успокоиться. Надо просто вызвать "Яндекс", да и... Ах да! Телефон...
Оставалось ловить проезжавших мимо. Это заняло минут пятнадцать, после чего удалось тормознуть пожилую "десятку" с не менее возрастным водилой. Тот выслушал адрес и кивнул. Поездка по внутренним часам Игоря, которые, правда, пошли вразнос вместе с остальным былым спокойствием, длилась вечность и ещё минут двадцать. По пути он несколько раз просил ехать быстрее, на что водитель степенно кивал, не прибавляя ни километра.
Всё, есть! Вот въезд во двор. Игорь бросил горсть купюр, не считая, не ожидая ни спасибо, ни сдачи, пулей вылетел из машины и побежал к арке.
Первое, что он увидел, была машина "скорой", словно специально вставшая почти поперёк проезда. За ней толпилось несколько человек, смотревших на что-то внизу. Рядом виднелся грузный мужик в белом халате, больше похожий не на врача, а на мясника с рынка - те тоже так одеваются на работе.
Игорь дико закричал. Истошно, на пределе рвущихся лёгких, и бросился к лежавшему прямо на асфальте телу, с головой укрытому грязным одеялом. Он упал на колени, с размаху, не чувствуя боли под порванными об асфальт джинсами и рывком отбросил край тряпки там, где должна быть голова.
На него смотрели выпученные мертвые глаза совершенно неизвестного мужика лет пятидесяти. Лицо мертвеца было синеватым, как у покойника, усы над приоткрытым ртом обвисли.
- А где... мама? - каким-то не своим, дрожащим и срывающимся в плач голосом спросил Игорь.
- Это - точно не мама, парень, - совершенно спокойно ответил тот, что в халате. - Чего народ пугаешь? Иди-ка домой лучше.
Игорь тяжело поднялся с колен, не забыв накинуть тряпку обратно на лицо покойника, подобрал сумку и тяжело побрел к подъезду. Надо было включить телефон. Самое главное сейчас - включить этот долбаный телефон и узнать про маму. Да просто ей позвонить - как это не пришло в голову?
И Вика... Он к ней не заехал. Она теперь его разлюбила. Почему всё так плохо...
Натыкаясь как пьяный на невысокие столбики, ограждающие цветник возле подъезда, он добрел до двери и зашёл внутрь. Сумка, упавшая с плеча, так всю дорогу и волочилась за ним по асфальту, скребла пыль, удерживаемая только ремнём, который он сжимал в руке. Перед глазами стояло мёртвое лицо, двоилось, оплывало по краям, превращаясь в мамино. Игоря трясло как в лихорадке.
. . .
- Вика, солнышко, здравствуй! Я счастлив, что смог написать тебе! Скачай, пожалуйста, программу. Я сейчас пришлю тебе файлик. Это важно. Там не вирус, честное слово.
- Игорёк?!?!?!!!!! Ты же... Умер ты же.... ((((((( Кто это пишет - - хватит!!!! ИГОРЬ УМЕР ОН ВЫПРЫГНУЛ ИЗ ОКНА ПЕРЕСТАНЬТЕ!! ЕГО УЖЕ МЕСЯЦ НЕТ(((( ОН СОШЕЛ С УМА
- Вика, любимая... Поверь мне: это я. Это точно я. Поставь программу. Ну пожалуйста!
- НИ. ЗА. ЧТО.
Автор: Юрий Жуков
Комментариев нет:
Отправить комментарий